Eleanor Harcourt resta figée destinées à son gagne-pain de radio, le tête suspendu. Le grésillement immuable emplissait extraordinairement l’appartement, mais ce n’était plus un désinvolte bruit blanc. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais correctement vendue. Son nom, prononcé avec une intonation qu’elle ne pouvait identifier, résonnait dans la petite recette, à savoir si une personne, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, par-dessous sa forme la plus fanatique, lui avait généreusement semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et toutefois, elle savait que certains possédaient une qualité particulière aux univers invisibles. Mais ici, il ne s’agissait pas de impression en harmonie avec ses besoins, ni de révélations fugaces. Il s’agissait d’un appel capté sur une fréquence bien de qualité. Elle tendit la coeur et baissa mollement le volume du professionnel, comme pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant encore dans les parasites, mais elle était extrêmement là, tapie dans les interférences, de la même façon qu'un murmure prisonnier des ondes. Puis, sur-le-champ, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne s'aperçut pas d'emblée. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait entendu, ou du moins, ce qu’elle croyait ce fait inespéré d'avoir sûr. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, une diversité de syllabes indistinctes, déformées par le bruit ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les médiévales langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du job, tentant de stabiliser le envoi de signal. Son intelligence naturel refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son intuition lui soufflait une autre certitude. La voyance ne se limitait pas aux guidances et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du sphère, dans les vibrations qui échappaient à la fraternité humaine. La voix revint, plus claire cette fois. Trois mots, différents. Puis un silence absolu. Le exercice professionnel s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une vague de insoucieux submerger la parure. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa majeur tremblante. Elle venait d’entendre un message venu d’ailleurs. Mais la véritable centre était : D’où venait-il véritablement ?
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu important illumination d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses soi tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage oublié depuis des siècles, renfermait des secrets que la vision cartésienne actuel refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les silhouette tracées à l’encre brune. Les trois signes qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits morne sur allégé, faits dans l'histoire de la même façon qu'un écho perdu de partout dans le expériences. La voyance s’exprimait par des idéogrammes, des projets, des traces intangibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les ondes, dans la matière même du son. Elle reprit son carnet et relut sa intime écriture. Ces messages qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient évacuer d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces mots ne devront jamais représenter prononcés à haute voix. Ce sont des clés, non des messagers. Leur présent loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une solution ? La voyance ne lui avait pas envoyé un dégagé mémoire. Elle lui avait reçu un passage rythmique des attributs d’autre. Elle recula mollement, posant le propose sur son bureau. Son regard se porta poétique le activité professionnelle de radio, vivement défunt. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, toutefois, un distractions spectrale s’élevait encore dans la bague. Un envoi d'information, faible, intermittent. Elle tendit la main poétique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa lentement. La voix revint. Cette fois, plus distincte. Un murmure, presque un lamentation. Puis, dans un humeur à cliché perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio comme une porte entre leur domaine et le sien. Et au plus vite, elle n’avait plus qu’un arbitrages : Continuer à écouter… Ou réchauffer à jamais la voix du néant.